Su padre, Martin Claremont, abrió la puerta, con los ojos muy abiertos al verla.
—¿Ellie? ¿Qué ha pasado?
Ella cayó en sus brazos. —Dijo que Oliver no es suyo… Nos echó.
La mandíbula de Martin se tensó. —Entra, hija.
Durante los días siguientes, Eleanor se fue adaptando a su nueva realidad. La casa era pequeña, su antigua habitación apenas había cambiado. Oliver, ajeno a todo, jugaba y balbuceaba, dándole momentos de paz entre el dolor.
Pero algo no dejaba de molestarla: la prueba de ADN. ¿Cómo podía estar equivocada?
Desesperada por respuestas, fue al laboratorio donde Gregory había hecho la prueba. Ella también tenía contactos—y algunos favores que le debían. Lo que descubrió le heló la sangre.
La prueba había sido manipulada.
Mientras tanto, Gregory se encontraba solo en su mansión, atormentado por el silencio. Se decía a sí mismo que había hecho lo correcto—que no podía criar al hijo de otro hombre. Pero la culpa lo carcomía. Evitaba entrar en la antigua habitación de Oliver, pero un día, la curiosidad lo venció. Al ver la cuna vacía, la jirafa de peluche y los diminutos zapatitos en el estante, algo en su interior se quebró.
Su madre, Lady Agatha, no ayudaba.
—Te lo advertí, Gregory —dijo, sorbiendo su té—. Esa Claremont nunca estuvo a tu altura.
Pero incluso ella se sorprendió cuando Gregory no respondió.
Pasaron los días. Luego, una semana.
Y entonces llegó una carta.
Sin remitente. Solo una hoja y una fotografía.
Las manos de Gregory temblaban al leerla.
“Gregory,
Te equivocaste. Y mucho.
Querías pruebas—aquí las tienes. Encontré los resultados originales. La prueba fue alterada. Y esta es la foto que hallé en el estudio de tu madre… Tú sabes lo que significa.
—Eleanor”
Gregory miró la foto. Era antigua. En blanco y negro. Un joven, idéntico al pequeño Oliver, de pie junto a Agatha Whitmore.
No era él. Era su padre.
Y el parecido era innegable.
De pronto, todo encajó.
El rechazo de Agatha. Su hostilidad hacia Eleanor. Los sobornos silenciosos al personal. Y ahora—la prueba manipulada.
