“De acuerdo”, dijo Mark finalmente, pasándose la mano por el pelo. “Haremos la prueba. Y si sale como dices, se acabó. Se acabaron los chismes. Se acabaron las acusaciones”.
Patricia parecía haber tragado un limón. “Esto es ridículo”, siseó. “Si no tienes nada que ocultar…”
“Oh, no tengo nada que ocultar”, espeté. “Pero al parecer sí: tu odio hacia mí, tu constante intromisión. Eso acabará cuando salgan los resultados. O no volverás a ver a tu hijo ni a tu nieto”.
Mark se estremeció, pero no discutió.
La prueba se hizo dos días después. Una enfermera tomó una muestra de la boca de Ethan mientras sollozaba en mis brazos. Mark hizo lo mismo, con el rostro sombrío. Esa noche, acuné a Ethan contra mi pecho, susurrándole disculpas que no entendía.
No dormí mientras esperábamos los resultados. Mark sí, en el sofá. No soportaba tenerlo en nuestra cama mientras dudaba de mí, nuestro hijo.
Cuando llegaron los resultados, Mark los leyó primero. Se desplomó de rodillas frente a mí, con el papel temblando en sus manos.
“Emma. Lo siento mucho. Nunca debí haber…”
“No me pidas disculpas”, dije con frialdad. Saqué a Ethan de la cuna y lo senté en mi regazo. “Discúlpate con tu hijo. Y luego contigo misma. Porque acabas de perder algo que nunca recuperarás”.
Pero aún no había terminado. La prueba era solo la mitad de la batalla. Mi plan apenas comenzaba.
Mark lloró en silencio, pero ya no podía sentir compasión. Había cruzado una línea que las lágrimas y las disculpas no pueden deshacer. Había permitido que sus padres sembraran veneno en nuestra casa.
Esa misma noche, mientras Ethan dormía en mi regazo, escribió en mi cuaderno: «No me harán sentir menos otra vez. Yo pongo las reglas».
Al día siguiente, llamé a Mark ya sus padres a la sala. El ambiente era gelido. Patricia tenía la misma expresión activa, convencida de que, de alguna manera, aún tenía poder sobre mí.
Me puse de pie, sosteniendo el sobre de la prueba.
«Aquí está la verdad que tanto deseabas», dije, dejándolo sobre la mesa. «Ethan es el hijo de Mark. Punto».
Patricia presionó los labios, buscando una nueva forma de atacarme. Pero levantó la mano para detenerla.
«Escúchame bien: a partir de hoy, nunca volverás a cuestionar mi integridad. Nunca volverás a insultar ni cuestionar a mi hijo. Y si lo haces, será la última vez que lo veas».
Mark intentó hablar, pero lo interrumpió. ¿Y tú, Mark? No basta con pedir perdón. Quiero hechos. Quiero un matrimonio donde…
Me defienden, no me traicionan. Si vuelves a dudar de mí, si permites que alguien me falte al respeto, no tendrás que pedir perdón. Solo tendrás que firmar los papeles del divorcio.
El silencio fue absoluto. Patricia palideció y, por primera vez, se quedó sin palabras. Mark ascendió, con la mirada baja, sabiendo que no estaba negociando.
Los siguientes días fueron diferentes. Mark empezó a esforzarse: rechazó las llamadas de su madre cuando empezó con sus comentarios tóxicos, se quedó más tiempo en casa con Ethan e incluso se apuntó a terapia de pareja conmigo. Pero no lo olvidé. Las heridas tardan en sanar.
